Ya ceux qu'ont l'frigo plein, ya ceux qu'ont pas d'frigo, mais le plus triste, ami, c'est ceux qu'ont l'frigo vide. Ya ceux vêtus de lin, ceux en toile à cargo, mais qu'ils ont froid, mon gars, ceux qu'ont rien sur le bide. Ya ceux qui sont au club, ceux dans le marigot, et ceux errant avec le tampon « apatride ». Ya ceux qui jactent bien, ceux au parler nigaud, ceux dont nul mot ne sort de la lèvre livide. Ya des merdes de chiens sur le trottoir et puis des tas plus gros fondants comme au sortir d'un puits. Une main qu'on tend sort de cette masse inerte. Ya ceux qui donnent pas, ceux qu'ont pas un radis, Ya ceux dont l’œil humide en cette rue déserte voit l'homme qui aima, voit les songes maudits.
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