Ce matin je n'étais pas bien. Je me suis vu couvert de sang sur les deux mains, sur les poignets, sur les avants-bras. Comme ça colle, ce sang, comme il résiste au détergent, comme il macule tout. J'ai filé vers le lavabo. Je me suis vu dans le miroir. Il coulait de mes canines un filet rougeâtre. Ô vous, dieux qui me connaissez, vous qui me savez généreux, dites-moi : suis-je un criminel ? C'est alors qu'au milieu d'un torrent de rires vint vers moi, dans le frôlement de son manteau couleur de neige, un dieu beau comme le soleil. Il m'ouvrit, là, dans mon salon, au milieu du mur, une porte que j'ignorais. Et je vis les corps ballotés aux flots méditerranéens, les cadavres desséchés au vent fou du Sahel, les femmes éventrées au milieu des ruines aux poutres fumantes du Dombass. À genoux, j'ai vu l'agonie des non-blancs chopés dans la rue, des mauvaise femmes, des non-voilées et des gouines, des Arabes, Kurdes, Yéménites, Chinois dénoncés. Tous m'ont dit Mais pourquoi ? Ils me regardaient. Pourquoi toi ?
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La porte
talipo refleuri 